¿TIENEN OLORES LOS SUEÑOS?

("Pasa la tormenta". Tomás Felipe. Baile del Sol. 2012)

reunión de la cúpula de coalición canaria

los pillamos infragantis, de derecha a izquierda Paulino Rivero, Presidente del Gobierno de Canarias, siempre a su vera Inés Rojas, Consejera de Cultura y de un montón de cosas más, y Aurelio González, Director General de Cooperación y Patrimonio Cultural del Gobierno de Canarias, mirando pa otro lado como si la cosa no fuera con él (como siempre).

hablaban de cultura....

así nos va a los canarios

MAYO 10

EL IMPERDONABLE

El poeta Roque Dalton era jodón y respondón. Nunca aprendió a callar ni a obedecer, y ejercía un desafiante sentido del humor y del amor.

En la noche de hoy del año 1975, sus compañeros de la guerrilla de El Salvador lo mataron de un balazo mientras dormía.

Criminales: los militantes que matan para castigar la discrepancia son tan criminales como los militares que matan para perpetuar la injusticia.

(Los hijos de los días. Eduardo Galeano. Ed. Siglo XXI, 2012)

... "Lelé amaba a los osos hormigueros, sus cuerpos oseznos, sus lenguas largas y vibrantes y su debilidad por los lugares húmedos y penumbrosos junto al río. Me explicó también las historias que los niños indios aprenden de memoria para reconocer infaliblemente los pájaros.

-¿Ves ese montón de barro en el árbol, que recuerda a una colmena?
-Es un nido de abejorros o algo -probé mi suerte.
-No,eso lo monta un pequeño y discreto pajarillo gris, lo llaman Juan Frangoso. Si su compañera es infiel, voluntariamente se sienta dentro del extraño nido y él la engancha con barro, éste se seca y la hembra se muere.
Al imaginármelo me dio un vuelco el estómago.
-Pues es una leyenda estúpida, o qué es eso -casi gritaba de la rabia.

Pero Lelé no se reía. Sólo dijo que no era ninguna leyenda, sino que así se comportan de verdad estos pájaros. Yo sentía que cuando observaba a los animales en silencio, con eso suplía algo que alguna vez echó de menos. Estaba segura de que echaba muchísimo algo de menos. Pero nunca hablaba de eso. Sólo me rastreaba en silencio. Observaba mis costumbres, mi cara, estudiaba mis gustos y sabía qué marca de cigarrillos debía traerme de la ciudad. Y yo me di cuenta de que si alguna vez le fuera infiel, me sentaría en el nido y voluntariamente me dejaría emparedar de barro. Y nunca pensé en él como mi amante o mi hombre. Era un elemento en el aire, necesario para sobrevivir, una célula fundamental de la que ahora se componía mi cuerpo."


((Mis ojos te llevarán a casa, de Markéta Pilátová. Traducción de Kepa Uharte. Baile del sol 2012))

... "Dos semanas más tarde nos hicimos amantes.
Nos hicimos amantes de un modo totalmente imprevisto para mí. Creo que aquella misma noche decidí que seríamos amantes, y no parecía haber nada en mi conquista de Julio Antonio que la distinguiera de las otras. Aunque sentía afecto por su esposa, que además era mi prima, me parecía una mujer trivial, tan pesada como la mayoría de las mujeres, y Julio me parecía un hombre como todos: tan ansioso del poder de la conquista como del placer del amor.
Para alguien que no sea adepto de este juego, las etapas de una seducción pueden parecer ridículas, pero no lo son más que los distintos pasos de un baile. Los bailarines bailan, y su placer es su destreza. Todo está calculado, desde el primer intercambio de miradas hasta el apareamiento final. Y el fingimiento mutuo de los participantes es una parte esencial de tan complicado juego: ambos se fingen indefensos bajo el peso de la pasión, y cada avance, cada retirada, cada consentimiento, cada negativa son necesarios para que el juego se consume con éxito. Y sin embargo, siempre es la mujer quien gana en ese juego, y creo que siente un cierto desprecio por su antagonista, pues es conquistado y usado aun cuando piensa que es él el que conquista y usa. Ha habido ocasiones en mi vida en que por aburrimiento he abandonado el juego y he atacado frontalmente, como un soldado de vanguardia abordaría a un aldeano. En todas esas ocasiones, el hombre, por muy sofistivado que fuera y por mucho que quisiera disimular, sentía un enorme sobresalto. El final era el mismo, pero para mí no era una victoria del todo completa, pues no había secretos que ocultar y por tanto no tenían ningún poder sobre su persona".



Este pequeño fragmento pertenece a "El hijo de César", de John Williams... Diosssss! cómo me gusta (Williams). Aunque nada tiene que ver esta obra (editada en 2008 por ediciones Pámies) con nuestro Stoner, su forma de narrar es igualmente intensa. Esa forma que me parece tan en equilibrio, incluso diría lineal para de repente zas!... encontrarte con toda la fuerza, con solo dos frases, en un breve párrafo final. Me ha gustado, pero claro... Stoner es mucho Stoner.

Termino de leer Tristessa, de Jack Kerouac. magistralmente editado por Ediciones Escalera. como siempre, voy marcando párrafos que me llegan o me llenan...

"... tu gata anda sumida en dorados pensamientos de leche y condenan al Buda a su entierro bajo un manto de angustia y enfermedad perenne. -"¿Qué están pensando?" le grita Cruz a los demás, ajena a los pensamientos dorados del gato -Con todo el gato la ama y se queda a su lado, acurrucado contra su barbilla, ronroneando, contento, con los ojos cerrados, un minino rosita como aquel que perdí en Nueva York no hace mucho, se me escapó en Atlantic Avenue y fue engullido por el estrépito del tráfico de Brooklyn y Queens, por todos esos autómatas al volante que se cargan cinco o seis gatos cada día en esa misma calle, sin inmutarse. "En cambio ete gato tendrá la típica muerte mexicana, morirá de viejo o de alguna enfermedad -y en tanto se convertirá en experto conocedor de los callejones aledaños y se le verá (sucio como un trapo) andar entre la basura con la destreza de una rata, pero eso sólo si a Cruz le da por echarlo a la calle -Pero seguro que no lo hará, y el gato se quedará junto a su mentón cargado de buenas intenciones."

al final del libro, me he encontrado con una "Nota a la actual edición", que me ha hecho decir Siiiiiiií, eso es!!!... eso es lo que aún después de tantos años te hace seguir:

"... publicar a Jack Kerouac sigue siendo para nosotros el asombro de estar publicando a Jack Kerouac, y la oportunidad de ir descubriendo, poco a poco, el mundo de entonces, los porqués de entonces. Nos hemos acercado a los beat, los hemos publicado, pero también hemos leído a sus mujeres, a sus coetáneos, a sus mayores, hemos recorrido las calles de San Francisco, y de Ciudad de México buscando las baldosas que pisaron, los rostros que escrutaron. Incluso hemos aprendido a bajarlos del pedestal y a contemplarlos solo como hombres. Y más allá el ritmo, más allá del hallazgo literario de esta Tristessa, encontramos a un ser humano. Solo, desubicado, adicto a sí mismo: un ser humano.
Todavía queda mucho camino. Que el lodo no nos ahogue, que Hermes, dios de viajeros y ladrones, nos acompañe en el trayecto."

puede que muchos no lo entiendan, pero para mí esas pocas palabras me han parecido que encierran toda la esencia de ser editor. Talía, Daniel: GRACIAS.

PARTIDA

Recogió despacito la palabra amor. Descolgó la luna, eternamente cómplice.

Empaquetó, con suavidad, todos los besos.

Abrió una caja grande y metió en ella todas las caricias.

Antes de que se le olvidara, cogió aquel te quiero que estaba sobre la mesa.

Reconstruyó el poema. Vació la palangana de las lágrimas. Descargó la memoria. Limpió el cielo de estrellas. Abrió la puerta y, sin decir adiós, se fue.

(Violeta y otras cosas primeras. José Manuel Hernández. Baile del sol)

(para Fisco)

"Era lisa y esbelta como una hierba, y olorosa como una perfumería. Me senté y me incliné por encima de sus piernas, y la besé entre los muslos, allí donde la piel de las mujeres es más suave que las plumas de un pájaro. Cerró las piernas y las volvió a abrir casi al instante, y yo empecé de nuevo, un poco más arriba esta vez. Su vello rizado y brillante me acariciaba la mejilla, y, dulcemente, me puse a lamerla. Su sexo estaba húmedo y ardiente, firme bajo mi lengua y me entraron ganas de morderlo, pero me incorporé nuevamente. Lou se sentó, sobresaltada, y me cogió la cabeza para volver a colocarla donde estaba. Conseguí librarme a medias.

-No quiero -dije-. No quiero hasta que no haya podido liquidar esa historia con Jean. No puedo casarme con las dos.

Le mordisqueé los pezones. Ella continuaba aferrada a mi cabeza y mantenía los ojos cerrados.

-Jean quiere casarse conmigo -proseguí-. ¿Porqué? No lo sé. Pero si le digo que no, seguro que se las apaña para que tú y yo no podamos vernos.

Lou, callada, se arqueaba bajo mis caricias. Mi mano derecha iba y venía por sus muslos y ella se abría a cada caricia precisa.

-No veo más que una solución -concluí-. Puedo casarme con Jean y tú vienes con nosotros, y ya encontraremos la manera de vernos.

-No quiero -murmuró Lou.

Su voz sonaba desigual, y casi la habría podido utilizar como un instrumento musical. Cambiaba de entonación a cada nuevo contacto.

-No quiero que le hagas esto...

-No hay nada que me obligue a hacérselo -repliqué.

-¡Házmelo a mí! -exclamó Lou-. ¡Házmelo a mí, enseguida!

Se agitaba, y cada vez que mi mano subía se adelantaba a mi gesto. Incliné la cabeza hacia sus piernas, y volviéndola del otro lado, con la espalda hacia mí, le levanté una pierna e introduje mi cara entre sus muslos. Tomé su sexo entre mis labios. Se puso rígida de golpe y se relajó casi al instante. La lamí un poco y me retiré. Ella estaba boca abajo.

-Lou -murmuré-. No voy a hacer el amor contigo. No quiero hacerlo hasta que estemos tranquilos. Me casaré con Jean y ya nos apañaremos. Tú me ayudarás.

Se volvió de un solo impulso y me besó con una especie de furia. Sus dientes chocaron con los míos, mientras yo le acariciaba las caderas. Y luego la cogí de la cintura y la puse en pie.

-Vuleve a la cama -le dije-. Ya hemos dicho bastantes tonterías. Sé buena chica y vuelve a la cama.

Me levanté a mi vez y la besé en los ojos. Por fortuna, llevaba un calzoncillo bajo el pijama y pude conservar mi dignidad".

"Escupiré sobre vuestra tumba". Boris Vian. El País. Serie Negra

Escúchala

ZORRO

Joâo Monge/Joâo Gil

Eu quero marcar um Z dentro do teu decote
Ser o teu Zorro de espada e capote
Para te salvar à beirinha do fim
Depois, num volte face vestir os calçôes
Acreditar de novo nos papôes
E adormecer contigo ao pé de mim

Eu quero ser para ti o camisola dez
Ter o Benfica todo nos meus pés
Marcar un ponto na tua atençâo
Se assim faltar a festa na tua bancada
Eu faço a minha ultima jogada
E marco um golo com a minha mâo

Eu quero pasar contigo de braço dado
E a rua toda de olho arreglado
A perguntar como é que conseguiu
Eu puxo da humildade da minha pessoa
Digo da forma que menos magoa
"Foi fácil. Ela é que pediu!"

António Zambujo, en su exquisito disco GUIA

Eduardo Galeano escribe en Los hijos de los días

AGOSTO

11

FAMILIA

Según se sabe en el África negra y en la América indígena, tu familia es tu aldea completa, con todos sus vivos y sus muertos.

Y tu parentela no termina en los humanos.

Tu familia también te habla en la crepitación del fuego,

en el rumor del agua que corre,

en la respiración del bosque,

en las voces del viento,

en la furia del trueno,

en la lluvia que te besa

y en el canterío de los pájaros que saludan tus pasos.

(lo seguimos echando de menos don juan, ni un solo día sin usted)

(Los hijos de los días, Siglo XXI, 2012) 

..."Empecé a aburrirme cuando llevaba allí unos quince días. En todo ese tiempo, no me moví de la tienda. Las ventas iban bien. Los libros tenían buena salida; y en cuanto a la publicidad, me lo daban todo hecho. Cada semana la central me mandaba junto con el paquete de libros en depósito, unos cuantos folletos y desplegables, para que los colocara en las estanterías bajo el libro correspondiente o en un lugar bien visible. En la mayoría de los casos, con leer la reseña del libro y abrirlo por cuatro o cinco páginas distintas ya me hacía una idea más que suficiente de su contenido; más que suficiente, en cualquier caso, para poder dar una respuesta satisfactoria al desgraciado que se dejara convencer por los reclamos al uso: cubierta ilustrada, el folleto y la foto del autor con la breve nota biográfica. Los libros son muy caros, y todos esos artificios tienen un finalidad muy concreta; demuestran, además, que la gente no siente ningún interés por comprar buena literatura; el libro que quieren leer es el que recomienda su club, el libro del que se habla, y su contenido les importa un bledo."

madre mía... leo en la contraportada que Boris Vian publicó Escupiré sobre vuestra tumba, en 1946. ¡en el 46! ... y esto?... no es lo mismo que decimos hoy? y la evolución de la especie?

... "aprendí que la pérdida es la cualidad intrínseca de la existencia:

es un conocimiento que nadie puede transmitirnos". 

yo no debería añadir nada más, creo que J.Williams lo ha dicho todo por mí. me encontré esta simple y magistral frase en su llibro "El hijo de César" y no pude sino hacerla mía. resume lo que ha sido mi año: un año de pérdidas. de pérdidas que te llevan a asumir sí o sí algunos cambios. y aunque está siendo muuuy duro, debo pensar que son las etapas del camino. unas veces las buscas otras te vienen. no hay más. de todas las pérdidas sufridas la peor ha sido la de un amigo. o la de alguien al que considerabas un amigo. me tengo que dar una vez más la razón: lo mejor... es no tenerlos. al fin y al cabo, nunca terminas de conocer a alguien y cuando te sorprende con una cretinada mayúscula te hunde en la más absoluta de las miserias. pero todo pasa. frase simple y magistral que uso constantemente sin saber muy bien de quién es la autoría. todo pasa.  

Me llamo Claudio, ¿buscas una pieza?

Busco el rompecabezas entero.

Sus ojos sonrieron muy cerca y nos reconocimos, así de simple.

(Hola Fondo Sur. Daniel Ortiz Peñate, Baile del Sol 2012)

"Pero nuestro mundo es el mundo de las máscaras. El país que tiene las mejores universidades y el que ostenta más premios Nobel es un país medianamente ignorante que no sabe el número de su propia población y menos algún dato serio sobre otro país. Ni siquiera cuando están en guerra con ese otro país. El país que tiene más medallas de oro en atletismo es el país que vive sobre un auto, el país con más obesos y superobesos en el mundo. El país que es conocido por sus elegantes estrellas de cine es el país donde las mujeres no tienen ningún sentido de la elegancia. Allí las mujeres abarrotan las tiendas de ropa y compran todo lo que está de moda. Pero no lucen ropas; las consumen. Se ponen ropa como quien come en un fast food. El país que más cuida y censura las malas palabras en el lenguaje, el país donde un mirar a los ojos puede ser considerado acoso sexual, es el país que exporta más pornografía en el mundo. El país donde más se respetan las leyes civiles es el país que más viola leyes internacionales. And so forth an so on.
Por eso todos sus héroes de fantasía llevan máscaras o esconden algo terrible o algo poderoso, un accidente que los transforma en monstruos, casi siempre buenos. Monstruos que luchan por la justicia o van a salvar al mundo de los malos normales. Porque tenía que ser un imperio, Susana, nacido de sus contradicciones el productor de héroes que luchan por la justicia y la libertad. Pero los americanos inventaron el cine, la ficción real y el simulacro. Speak softly and carry a big stick, decía Theodore Roosevelt. Porque todo es, o puede ser, su estricto contrario."


(Crisis, de Jorge Majfud, Baile del Sol, 2012)

"Paulino, chacho, he terminado de pulirme al sector cultural, ha sido pan comido, ¿empiezo por vivienda, o sigo con asuntos sociales?"

(realidad local)

..."Durante la década de los años treinta, cuando los rostros de muchos hombres se tornaron duros y fríos como si miraran hacia un abismo, nuestro hombre advirtió los signos de la desesperanza generalizada que conocía desde niño. Vio hombres buenos destruidos al ver roto su concepto de una vida decente, les veía caminar desanimados por las calles y los parques, con la mirada vacía como añicos de cristal roto; les veía entrar por las puertas de atrás, con el amargo orgullo de los hombres que avanzan hacia su propia ejecución, a mendigar el pan que les permitiera volver a mendigar, y también vio personas que una vez caminaron erguidos mirarle con envidia y odio por la débil seguridad que él disfrutaba.

Más o menos así describe el novelista John Williams el espíritu de los años de la Gran Depresión en su maravillosa novela Stoner..." Joaquín Estefanía. ElPaís.

sin más palabras por mi parte.

"Eu já nâo sei

"Eu já nâo sei

...

Quando te vejo e em sonhos sigo os teus passos

Sinto o desejo de me lançar nos teus braços

Tenho vontade de te dizer frente a frente

Quanta saudade há do teu amor ausente

Num louco anseio, lembrando o que já chorei

Se te amo ou se te odeio

Eu já nâo sei..."

(del disco Outro Sentido, de António Zambujo)

Impresionante o simplemente eX-quisito, el concierto que tuvimos la suerte de escuchar el pasado sábado unos pocos elegidos durante el Festival Tránsitos.

DESPISTANDO

"Qué fácil a veces hacer como que no te echo de menos. Me pongo a escribir y ya está, yo a lo mío. Como si no estuvieras entre sílaba y sílaba, bajo cada letra. O por ejemplo me pongo a tender la ropa o a recogerla y doblarla. Como si no buscara tu olor en cada prenda, como si no estuvieras, metidito, en cada calcetín. Otras veces me pongo a cocinar y te hago unos platos tan bonitos, todos son para ti. En ese mundo imaginario debes estar gordo gordísimo porque todos son para ti. Otras veces me pongo a fregar y cuento los cubiertos y los platos y los vasos, éste habrás usado tú, y luego yo, y así. Lo que más me gustan son las sábanas. Esas sí o sí huelen a ti. Tibias. Me meto en la cama siempre despacio, como quien entra a compás en una poza tibia. Así me meto y salgo de la cama. Las sábanas siempre se mueven despacio si piensan en ti. Qué bonito es saber que así me acompañas sin buscarte ni reclamarte. Es tan bonito saber que exites. ¿Y esto quién lo dijo? Nunca me acuerdo de las citas, de ningún tipo de citas, la verdad es que lo que necesitaría es una agenda. No sé ni cuánto tiempo llevo diciendo que necesito una... pues desde principios de año por lo menos. Y al final me pasará lo de siempre, que me decido a comprarla en septiembre, así que me duran poco y nunca las termino, no, eso me pasa con las libretas. Creo que era de Cortázar, la cita. Cuántas cosas hay que no termino, siempre a un montón de cosas y a ninguna, o peor aún, mucho pensar, pensar y ni enpezar. No, de Neruda. Eso sí que es peor, ni empezar. Por cierto, mañana tengo dentista, tengo que recordármelo bien que si no se me despista. ¿Vés qué fácil? Ya no pienso en ti. Benedetti, es de Benedetti. Creo."

"Despistando. Autora: Olaia Pazos. del libro Al Otro Lado del Espejo. Narrando Contracorriente. VV.AA. Ediciones Escalera. 2011"

me encantó este cuento. para carmen y talía.

con el permiso de Jorge Majfud:

"Para mí la libertad se basa y define en la capacidad creadora del individuo. Es decir, si bien es cierto que casi todas nuestras ideas proceden de algún lado, son heredadas o producto de unas condiciones económicas, sociales y culturales, también es cierto que hay un espacio, aunque sea mínimo, para la creatividad, para lograr que la combinación de dos elementos genere un tercer elemento nuevo, diferente. De otra forma, la historia siempre se repetiría mecánicamente, y si bien creo que en lo más profundo nuestra condición humana no ha cambiado mucho en los últimos milenios, que repetimos de forma inadvertida historias similares a la de nuestros abuelos y antepasados, también creo que la libertad está en cada variación y en cada decisión de ser o de hacer algo diferente a lo que podría indicar la rutina y el sentido común."

http://monterrey.milenio.com/cdb/doc/impreso/9139486

"Ashley se sentía más sola que nunca aquel principio de año. Estaba enamorada, y eso no debía haber sucedido. Por qué no lo habré conocido hace tiempo, dónde estaba él. Y ahora es tarde, demasiado tarde. Pero después cerraba los ojos y decía aquellas palabras que se habían vuelto como una oración, y él tiene tu rostro, y tus ojos, y tus manos, y tu voz, y es irlandés, y tiene cincuenta y dos años. Cuando sentimos la ausencia, el deseo, eso tiene algo que ver con los números negativos. El espacio entre las personas, entre las piedras, es el origen de las fracciones. Recordó que uno de sus profesores en la Slade le había dicho que estudiase matemáticas, los números son un lenguaje, quizá el más universal. Ella no había estudiado matemáticas, no había estudiado ruso, nunca había estado en Groenlandia. Tenía treinta y cinco años y estaba muy cansada. Tanto trabajo, tanta búsqueda, y sé menos que nunca. No sé por qué he vuelto a Londres, pero él estaba en mi casa esperándome, y no puede haber sucedido por casualidad, ha sido como un milagro, y es un milagro que él exista y sea así, aquel rostro, aquellos ojos, aquella voz. Un deseo enorme, y el deseo se extiende por las cosas que me rodean, y siento ganas de vivir, tengo un terrible deseo de vivir".

(Si nos encontramos de nuevo. Ana Teresa Pereira. Baile del sol 2012)

Vamos fazer força para que o sol não anoiteça nas nossas mãos

(Celso Muianga. Editor de Ndjira. Mozambique)

oye mira... que digo yo, que cuántos políticos quedarían en activo si un día al levantarse se dan cuenta, que se han convertido en "mileuristas"

Caciques

Se quedó sin trabajo, le cerraron todas las puertas y muchos conocidos le retiraron el saludo. Dejó de disfrutar de los escasos privilegios que su puesto anterior le proporcionaba y, en aquella vida nueva, los problemas se multiplicaron. Desaparecieron las caras amables y arreciaron los insultos, los reproches y las descalificaciones. Su familia también notó la caída en desgracia y giró sin control en la misma espiral de acoso cotidiano que consumía al patriarca. Cuando, cabizbajo, preparaba la maleta, pagaba el precio de denunciar la injusticia en estas tierras donde los que mandan dicen en voz alta que ya no quedan caciques.

Hiperbreves. S.A. Raúl Sánchez Quiles. Baile del Sol, 2010

tengo un amigo murguero, y este año por primera vez en mi vida, puse el despertador un domingo de carnaval. me fui a ver la actuación de la "fu-fa" y reconozco que me lo pasé de miedo, yo que no soy carnavalera. me perdí su canción estelar, la que según me dicen, no le gustó mucho al presidente del cabildo. a mí, personalmente, me encanta.

Canalla Coalición... Se les imputa y no pasa nada/ en la política ellos seguirán/ que aunque la vaca este casi seca ya/ la teta ellos no dejarán/ y los canarios venga a joderse/ y a esos becerros el sueldo pagar/ pa´que se toquen los huevos y ya ven/ por culo cada día nos dan y.../ son unos mangantes/ son unos mamones/ ellos son la lacra de nuestra región/ son unos mangantes/ son unos mamones/ son canalla coalición/.

vamos... yo propongo, uno, que la hagamos canción del verano por aquello que lleva el ritmito de la Joanna de Eddie Grant, y dos, vamos a reunirnos el gabinete de crisis de la cultura para ensayar y así en la próxima reunión con inés rojas, la mamainés, se la cantamos, pa´que vea que nosotros también sabemos "bacilar".

me llevo para leer en el avión, la entrevista a Cristóbal de la Rosa, que aparece en creativa canaria "tenemos que impulsar el sector (cultural) todos a una e intentar demostrar a la sociedad que la Cultura tiene un valor importante y evitar esa sensación de que si se pierde un festival u otro, no va a pasar nada porque a la sociedad no le importa", De la Rosa también defiende la inversión pública máxima en Cultura como consecuencia inevitable del sentido propio del Estado de Bienestar.

Llegamos a Povoa, y asistimos a Correntes d`escritas. Uberto Stabile, Manuel Moya, Manuela Ribeiro, Daniel Mordzinski... descubro autores con los que me gustaría contar, manuel jorge marmelo, es la asignatura pendiente. un recuerdo a Rui Costa, un homenaje a Rubem Fonseca. sencillez y corazón en la palabra.

frente a él, nos encontramos también con Dios, porque ya sabemos, que vestirse de dios, es el disfraz recurrente de mucho escritor, así siempre, aunque intentes evitarlo, terminas topándote con el supremo. esta vez el traje se lo puso Sepúlveda, que en su casa, toca la campanilla para que los invitados guarden silencio y puedan escuchar atentos lo que tiene que decir. en povoa, dios abrió las puertas del comedor y vino a buscar a sus elegidos, él, divino, los señaló con su dedo de gracia invitándoles, aunque aquel no fuera su comedor, aunque no se trajera la campanilla, algunos, los que no sonreimos a su paso, no fuimos invitados.

aún así, hubo comida para todos.

aquí en canarias, también tenemos unos cuantos dioses, (somos unos paganos), algunos nos miran condescendientes desde la distancia, y aunque lleven fuera de las islas mil y un año, ellos desde la capital, todo lo saben, todo lo ven, se sienten capaces de hablar del sila, del sector editorial de las islas, de lo que debemos hacer, de lo que somos, de lo que nos debe parecer que los libreros no te hagan ni caso...

me son suficientes dos párrafos para dejar de leer tanta cretinada, mejor canto... aaaay san nicolás, me cago en diez, no puedo más...

Llego tarde pero no me quedo. me han convocado a estar hoy en presidencia de gobierno para celebrar el día de las letras canarias. y yo, cuando me convocan tan formalmente, allá me voy. además, que no daría yo, por volver a ver de cerca a paulino, nuestro presi, y a su magnífica consejera de cultura, inés rojas, nuestra mamainés, que tan preocupados están ambos por celebrar este día. paulino, que prometió hace cinco o seis años, que cultura alcanzaría el 2% de los presupuestos, y que ahora ha consentido un pequeño recorte del 70, o es el 75 %? del presupusto de cultura, que prometió que iba reunirse con los empresarios del sector antes de que acabara el año (el que ya acabó) y aquí estamos aún, esperando. nuestro presi, que con tan buen criterio, nos ha puesto al frente de cultura a la mamainés, que sabe tanto de cultura como yo de puertos, que lleva ella solita, cultura, deportes, vivienda y asuntos sociales (ella sabe de todo).

allá me voy, a ver, cuántos culturetas nos reunimos hoy en presidencia para vitorear el nuevo modelo de la inés, preocupada por el devenir de portugal y de tantos países en crisis según me cuentan.

80 ó 90 mil euros que va a costar este programa del día de las letras canarias. 80 ó 90 mil euros que se van a perder sin sentido. ¿cuánto era lo que destinaban al sector empresial del libro? ah... que mamainés no sabe que hay sector empresarial del libro, claro, lo entiendo, debe estar ocupadísima con asuntos de importancia.

80 ó 90 mil euros, que le irían tan bien a un proyecto consolidado, de prestigio y con sentido, como el Festival MiradasDoc que se ha quedado sin apoyos y quizás este año brille por su ausencia.

lo lamento por homenajeado de hoy, que no tiene culpa de nada, pero sigo pensando que en este país, nuestros políticos han perdido la vergüenza hace mucho.

Esta mañana en el Diario de Avisos encontré esta frase: "Casi todas la personas viven la vida en una silenciosa desesperación. H.D.Thoreau"

NUESTRO FUNERAL

De pronto, me miras mientras tu respiración queda suspendida por un instante. Sé lo que eso significa: vas a decri algo. Y casi estoy por creer que vas a decir una palabra mágica, algo que aplace esta patética tragedia y nos devuelva al pasado, algo que nos precipite hacia la felicidad que un día vislumbramos y perseguimos. Me apetece creer desesperadamente en las palabras mágicas, en el poder redentor de las palabras mágicas (como contraste al poder asesino de los martillos mágicos). Deseo casi con fervor que tus palabras sean mágicas, ansío tu magia. Pero dices: tengo hambre.


Los Mundos separados que compartimos. Paulo Kellerman. Traducción de Manuel Moya. Baile del Sol 2012

"Mi padre tiene un cuarto secreto cerrado con llave.
Mi padre esconde las llaves en las cornisas de algunos muebles.
Mi padre dice que colocó en la puerta de su cuarto secreto una bombilla roja para saber si se había dejado algún aparato encendido, pero todos pensamos que era para saber si habíamos entrado mientras él no estaba en casa.
Mi padre tiene guardadas en su cuarto secreto tres copias de El lago de mis ensueños, pero nunca las pone por miedo a que se le estropeen.
Mi padre no sabe que el gato se coló en su cuarto secreto y pasó allí encerrado toda una noche.
Mi padre de niño tuvo un gato que se llamaba Galileo.
Mi padre cuenta que Galileo corría a la cocina si escuchaba que mazaban un filete, y que él lo engañaba mazando un trapo mojado."


Mi padre, de Isabel Bono. Colección Insurgentes. Aullido Libros. 2008

a veces lo que gira a tu alrededor te hace dudar de todo lo que haces, e incluso a veces de lo que eres. todo puede parecer tan aséptico, tan vacío de contenido, tan... tan... incluso eso! pero entonces una mañana cualquiera aunque las ganas no te acompañen te encuentras a alguien que coloca de nuevo todo en su sitio. que te hace renovar fuerzas, que te hace creer en lo que haces. y todo vuelve a empezar. te sacudes las telas de arañas. y a ver las casas de colores en la ciudad. incluso.
esta mañana, la directora de la editorial Le Fennec, que estuvo con nosotros en SILA, nos ha convidado a comer en su casa. cous cous. la comida tradicional de los viernes. te sientes abrumada con una amabilidad que no sabes muy bien cómo corresponder. la sonrisa te llega cuando al asomarte a su ventanal descubres el King Palace delante mismo de tus ojos, ahí estaba, tan cerca.
hablas de la edición, de las nuevas tecnologías, de los autores ¿qué es un escritor joven? ¿el que tiene menos de treinta años o el que tiene cuarenta y toma la decisión de empezar a escribir?, de la renovación de la feria, de los libros que vendes, del próximo SILA, de la relación con el gobierno, hay planes para reunirse con los nuevos responsables, por primera vez escuchan (como a nosotros)...
te enteras que Layla había publicado a Boubacar Boris Diop, y que tuvo la oportunidad de conocerlo en SILA. así que sin saber aunque queriendo vas poniendo tu granito de arena. eso te anima a comerte enterita la exquisita tarta de manzana sin pensar en todo ese azúcar.

son estas pequeñas cosas que no te quita nadie.

Layla nos regala un libro de su editorial, Le Fennec: Ella/Elle, de Juan Goytisolo, traducido al español, al francés, y al árabe:

"Ella: Poco a poco me has contagiado tu misantropía. Únicamente me siento bien, como tú, con un puñado de amigos. ¡Lástima que, salvo unas cuantas excepciones, nuestros amigos sean diferentes!"

*****

Un día, al hablar con llaneza e informalidad de la muerte, le había mostrado la traducción aproximativa de un verso sufí: Pisa la tierra con suavidad, pronto será tu tumba. Ella, la aligera, la que evitaba la gravedad de puntillas, lo leyó atentamente y añadió con la risa bailándole en los ojos: "Así es, tus árabes tienen siempre razón. Pero esta prontitud no me conviene. Ni tú ni yo debemos impacientarnos".

(los gatos aquí, son iguales a los de allá, aún no los he oido hablar)